一股热意朝截然相反的方向涌。

虞藻郁闷皱眉，他把秦铭的手拍开，纤白手指拢着领口，无辜湿润的眼睛，直直地看向秦铭。

“小藻。”秦铭喉结滑动，他故作不解，“为什么是红色的？”

说着，他将手往里面伸。

粗粝指腹抵在柔软的肤肉，将↑起的尖尖抵得歪斜。

虞藻怕痒，秦铭的手又糙得厉害。

他稍稍躲了躲，可却被捏着碾了碾，一股痒意顺着脊椎直冲头顶，让他险些叫出来。